L'isola di cemento

Di tutti i romanzi di Ballard, questo è sicuramente quello che mi è piaciuto meno e spesso e volentieri mi sono appellata ai diritti del lettore di Pennac e ho sorvolato su alcune pagine.
Disturbante è dir poco, "nauseabondo" credo sia il termine che rende meglio l'idea. Qui il degrado non è solo nel corpo e nello spirito, ma anche ambientale. Luridume, sterpaglia, lamiere contorte e arruginite, discariche a cielo aperto da cui l'informe numero da circo che vive sull'isola spartitraffico su cui piomba il protagonista a bordo della sua Jaguar, attinge il suo nutrimento. Ma che skifo! Disgustoso. Leggerlo dopo cena prima di addormentarsi non è stato il massimo.
Forse meno claustrofobico di altri (la via d'uscita c'è, ma il protagonista, Maitland, non la conosce e alla fine sembra non interesserargli più) anche perchè ambientato pressochè interamente all'aperto, il romanzo non è riuscito a coinvolgermi se non nel disgusto per le condizioni igieniche. Anche la descrizione dell'isola non mi sembra ben congeniata; ancora adesso non riesco a figurarmi perfettamente la sua struttura, così ripida da impedire a Maitland di scalarla una volta per tutte e filarsela da lì. E va bene, era ferito a una gamba, e va bene, c'era troppo traffico sulla superstrada...però...nei week-end? Di notte? Non poteva tentare di scappare quando non era ora di punta? Mah. Irreale e inverosimile. Troppo.
Una nota positiva: l'attenzione a dettagli minimi su cui normalmente il nostro sguardo sorvola registrando senza soffermarsi. Così come avevo amato la descrizione di Tabucchi delle macchie di caffè che impregnavano i tavolini di marmo di un bar, così ho davvero apprezzato "...mentre lo imboccava di cioccolato, marchiando ogni quadratino con i polpastrelli...". Bello.